Комментарии пользователя
Отлично, Елена!
в подземном переходе
безногий инвалид с аккордеоном
грязь
банановые корки
под ногами
тихо вокруг
сопки покрыты мглой
Что нет ничего случайного — тем более удивительно, что я только что читал стихотворение Павла Куравского "Каирские откровения":
Сфинкс рождает рассвет над Нилом – взором он разгоняет тьму,
Сфинкс один здесь на равных с Солнцем, иль одна лишь – равна ему,
Потому что он сам есть Солнце, дар Вселенной, вечности дар,
Что зачем-то дан проходимцам – нам, лачужникам местным дан.
Проходимец, стоял я молча. Мне воочию было дано
Так исчерпывающе очевидно, так по-блоковски ледяно:
Проходимцы – мы, Сфинкс – Россия, в непроглядной от нас дали.
Мы всего лишь местоблюстители в той, которую не спасли,
В той, в которой всё нет идеи и в которой всё Бог иском,
И которую за ларьками так давно замело песком.
Отлично!
непролазная грязь и трупы на дорогах
подобно воронам эти варвары
прячутся в древесных кронах
наблюдая за нами
они заплетают волосы в косы
и топят друг друга в болоте
не умеют красить ладони
и ходить изящной походкой
в метрополии снова заговор
пора отделиться
и объявить себя императором
а может быть это ночные голоса
их лесных богов туманят мне голову
Это у меня раньше было, не специально сочинил...
Интересное!
Замечательно, Эмилия! У Вас всегда светлое и прекрасное.
Ну как же, гениальный маргинал Сергей Чудаков. Полностью стихотворение вот:
Я тебя не ревную.
Равнодушна со мной,
ты заходишь в пивную:
сто знакомых в пивной.
В белых сводах подвала
сигареточный дым,
без пивного бокала
трудно быть молодым.
Вне претензий и штучек,
словно вещи в себе,
морфинист и валютчик,
и сексот КГБ.
Кто заказывал принца?
Получай для души
царство грязного шприца
и паров анаши,
заражение крови,
смерть в случайной дыре,
выражения, кроме
тех, что есть в словаре.
Я не раб, не начальник,
молча порцию пью,
отвечая молчаньем
на улыбку твою.
Я — убийца и комик,
опрокинутый класс.
Как мы встретились, котик, —
только слезы из глаз.
По теории Ницше
смысл начертан в ином —
жизнь загробная нынче,
а реальность — потом.
В мраке призрачных буден
рванувшись цвести,
мы воскреснем и будем
до конца во плоти.
Там судьба без подножки,
без депрессии кайф,
и тебя на обложке
напечатает "Лайф",
словно отблески молний,
мрак судьбы оттеня:
это действует морфий
в тебе на меня.
Прекрасно, Сергей!
Отлично, Никита!
Вспомнилось одно из моих любимых:
В мраке призрачных буден
рванувшись цвести,
мы воскреснем и будем
до конца во плоти.
Там судьба без подножки,
без депрессии кайф,
и тебя на обложке
напечатает "Лайф",
словно отблески молний,
мрак судьбы оттеня:
это действует морфий
в тебе на меня.
С.Чудаков
Отлично!
"Ты туда не ходи — ты сюда ходи. А то снег башка попадёт — совсем мёртвый будешь..."
"Джентльмены удачи"
Очень интересно, Никита!
У меня почему-то сразу всплыло из "Трудно быть богом":
"Антон повернулся и, глядя прямо перед собой, пошел под знак...
Шоссе было анизотропное, как история. Назад идти нельзя. А он пошёл. И наткнулся на прикованный скелет."
Очень хороший рассказ, Феликс! Я не хочу советовать автору, но можно бы из него даже сделать небольшую повесть, "развернув ещё сильнее".
— Товарищ, там человек говорит, что он — инопланетянин. Надо что-то делать...
— Звони в 03.
"Кин-дза-дза"
Я тоже не очень озабочен отсутствием широкого интереса к поэзии. Его и никогда в общем не было. Был среди некоторых литературных кружков в Москве, Питере и ещё нескольких больших городах. Массовой поэзия никогда не будет, да и не может быть.
Василий, откуда поэт черпает вдохновение, из космоса или откуда-то ещё — это уж личные проблемы каждого поэта. А что поэт может искать спроса и зарабатывать стихами — вопрос совсем другой, и никакого противоречия здесь нет.
Цветаева писала:
"Деньги — как мелко — жалко — бесславно — суетно. Какая мелочь. Какая тщета.
Чего же я хочу, когда, по свершении вещи, сдаю вещь в те или иные руки?
Денег, друзья, и возможно больше.
Деньги — моя возможность писать дальше. Деньги — мои завтрашние стихи. Деньги — мой откуп от издателей, редакции, квартирных хозяек, лавочников, меценатов — моя свобода и мой письменный стол."
Нужны врачи и фельдшера, —
Так объявляют все газеты, —
Нужны портные-мастера.
А вот кому нужны поэты?
Ф.Сологуб
Наверно надо просто привыкнуть к тому, что поэты не нужны. Хотя некоторые приспосабливаются — есть поэты, которые сочиняют поздравления к праздникам и свадьбам, и что-то на этом зарабатывают.
Очень сильный стих. К рифме "скоро/суровым" я не придираюсь, вообще не большой специалист по рифмам.
Ничего не могу поделать, сразу самопроизвольно что-то вспоминается, может быть и далековатое:
снова падает снег на луне
и на марсе дожди
иногда
я плачу
от одиночества
и красоты далёких звёзд
Бонита Аурелия
Отлично, Тамара!
Отлично, Эльдар!
он был из рода стрекоз -
видел под любым углом
сразу во всех направлениях
.....
назвать его поэтом
всё равно что сказать о гагарине —
лётчик
Бонита Аурелия
Отлично, Михаил!
Но почему-то, прилетая впопыхах,
На головах стоят разини и растяпы,
И даже пробуют ходить на головах
Антиребята, антимамы, антипапы...
Высоцкий