Ещё восьмистишия - 04 10/10

***
Ты открываешь мне окно,
художник, в магию минуты
где мы с тобою заодно
и время замерло как будто,
куда из наших смертных тел  –
из коконов, где зреют души -
мы улетаем за предел,
твоим прозрениям послушны


***
Когда сдирает смерть с души
все что когда-то было телом
быть пессимистом не спеши
ведь что-то важное ты сделал
и может в мир тебя иной
перенесёт (какой - не знаю!)
а этот – страстный и земной -
к нему всего лишь проходная


***
Наша осень - артистка:
притворяется ловко
то почти гимназисткой
то бабенкой-плутовкой
то старушкой, которой
помирать завтра... Впрочем
через год все повтОрит
артистично и молча


*** 
               «Се вид отечества...»
                          И.Бродский

Шут шутит. Правят – молчуны.
Уходят жертвы в пасть войны.
Наркотик слова льется в уши.
Луна взирает равнодушно...
Се вид отечества. Лубок.
Но только вид сей – однобок:
страданье душ, порой невинных,
закрыла данная картина


***
Листья  трепещут, шумят на древе
нежит их юг и пугает север,
тянет то вверх, то толкает книзу,
кажется ворох листвы отчизной
но надвигается вниз сольженье,
веток внезапное обнаженье
и приближенье к корням, которых
будут кормить они очень скоро...


***
А правда как всегда проста и неизменна,
как горная гряда в сияющих снегах
слова же - пенье птиц (а может быть - сирен) и
сплетенье небылиц, слепящая пурга.
Из этих слов легко что только не построит,
пронырлив и толков, разумный человек,
но правда все равно разрушит все рекою
когда в горах весной растает свежий снег


***
Я тоже люблю Ленинград
за тяжесть чугунных оград,
за сказки и вымыслы наши,
за шпиль Петропавловской башни,
за женщин - невинных и бл@дкских,
за чай на вокзале Финляндском...
Жаль только, что выстрел Авроры
враньем заразил и разором...


***
Хожу я по окраине дождей
блестящих словно лезвия ножей
и слышу эхо прошлого - оно
в бутыль дождей, как джин, заключено.
Сквозь призму влаги образы туманны
их каждый может довообразить
ныряя в идеалы и обманы
под грохоты стихающей грозы



***
           « Белеет парус одинокий»
                М. Лермонтов

Не существует к будущему лоций -
лишь только парус в дымки голубой
и в бездне генетических колодцев -
напиток, называемый судьбой,
не существует равенства в наследствах –
по воле ген и чувств родной семьи
всем выдаются с детства королевства
и все в них поначалу короли...