Приют на краю 10/10

Что-то мёртвое — в самом сердце чтения. 
Но я жив и впотьмах отсиживаюсь в углу. 
Не трактаты ума, не эпох золотые сечения — 
замусоленный томик, приют на краю

уплывшего времени. Я читаю, 
ищу волшебства, чтобы родиться на свет другим, 
не собой — кем-то новым. Пускай обитаю 
в тесном месте своём, где пространство стало тугим.

Я - не горсть соли, не мудрец, знающий предел. 
Но мертвец во мне тихо позванивает изнутри. 
Я не плачу навзрыд и не то, чтоб осиротел, 
но читаю стихи и считаю дни.

И думаю: полно! Зачем эти текстов вазы — 
сосуды без трещин, чей глянец слепит глаза? 
Если б надобно было сорваться с места и сразу, 
я бы дюжину ваз лишь сберег — и ни шагу, назад.